Naissance
Un cri. Celui de sa mère. Telle fut la première chose que le nouveau-né entendit pour la première fois lorsque que Madoka le mit au monde, bien qu'il ne s'en souvienne point, un soir d'hiver en 709 de l'Empire du Soleil. La neige tombait drue en ce jour, recouvrant de son manteau blanc et immaculé les terres du clan Ryûzoji. La famille Takanori habitait à quelques ri de la capitale du clan, Hariken, non loin de la côte.  

Premier sang
Takanori Matsui, lui, ne criait pas. Mais sa voix était semblable au grondement du tonnerre tellement il était courroucé de voir ainsi son propre sang mettre aussi peu d'ardeur à l'appréhension, à la compréhension, de l'art du sabre. Il l'entraînait sans relâche depuis deux ans maintenant, mais ne prenait que peu de gants avec son fils, le traitant presque comme n'importe quel ennemi le ferait, sans une once de pitié.

Tu es prêt
Shigeru fit mine de découvrir sa garde, et bien qu'il ne sut jamais si son père était tombé délibérément ou involontairement dans le piège, il le désarma dès l'instant où il s'engouffra dans la brèche. Matsui tomba et sol, son sabre lui échappant des mains. Sans un regard, il se releva et s'éloigna.

Errance
Son cœur était au supplice. Alors qu'il ne rêvait que de batailles et de liberté, un sentiment de profonde terreur à l'idée de l'inconnu secoua son corps et son esprit. Il serra alors la poignée du sabre de son père entre l'étreinte glacée de sa main. Il crut sentir toute la force de cet homme qui n'avait eu de cesse de faire de lui quelqu'un de valeur. Il avait juré de lui faire honneur, et il préférerait mourir seul et oublié de tous que de se soustraire à cette promesse.

Il fit un pas, puis un autre. Sous un pâle soleil d'automne, alors que la Nature se paraît déjà de teintes délicatement rougeâtres, il s'éloignait de chez lui.

Et sans un regard en arrière, il sourit.